OFICIO DE VIVIR, por Francisco Gómez

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Desde estas manos impías

celebro la virtud de estos dedos

que han abrazado, que han acariciado

han amado

en el término sentimental y carnal

que se concede a las palabras

Estas manos que han visto

cómo se escapa el tiempo

entre los dedos, entre sus líneas

Los días, sucesivos momentos de presente

que no han llevado a ningún sitio

Estas manos que han sentido

el calor y también el frío

de otras manos volanderas

a mi pesar, sin entender casi nada

Estas manos que se alzan

hacia las alturas, que piden

respuestas a tantas preguntas

mientras los ojos miran al azul

en demanda de alguna palabra

que calme, que trate de saciar

esta ansiedad, estas incógnitas

que me devoran

los ojos que miran la maravilla

de vivir sucesiones de instantes

las manos que escriben

las palabras que manan de las fuentes

de los hemisferios y de un músculo

herido llamado corazón

Mientras los pasos

caminan hacia ningún

lugar determinado

mientras las manecillas

no deshojan las súplicas

a tantas interrogaciones

Este es nuestro oficio de vivir

con el árbol y sus ramas fundamentales

mientras las manos, los ojos, los brazos,

las piernas, los oídos, los labios

aún creen sin tenerlo del todo claro

en el cumplimiento del milagro.

 

 

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