Los Ángeles están ahí, por Francisco Gómez

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Ya sé que vivimos tiempos de incertidumbre

Descreimiento

Sucesiones de minutos a la defensa

pero alguien me ha susurrado

que ellos, los ángeles están ahí, siguen

con nosotros, por nosotros

Fuman cigarillos en mitad de la noche

varada y sin luna, preñada de preguntas

Están silenciosos, expectantes

a la vera de las camas en los hospitales

Visten pantalones vaqueros rotos

Y se echan un whisky en la barra

del bar con los olvidados

Ya no llevan alas,

No tocan la guitarra

Menos el arpa

Ni entonan cánticos continuos

Se han adaptado a estos tiempos

descreídos, canallas,

fieramente imperfectos

Han venido con una misión callada

Quieren anunciar la Resurrección

de la Alegría, del Amor

A pesar de todo

Con el cigarrillo y cubata en los labios

y una media sonrisa

mientras miran hacia arriba

y fijan sus pies en el suelo de todos los días

Francisco Gómez, antipoeta

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